Gaia

Ups! Engoli uma Estrela - Passatempo

2012-02-16T19:41:00.001+01:00

A vossa grande oportunidade de ganhar um exemplar do Ups! Engoli uma Estrela!

Aqui:

Blogue Bran Morrighan

Espelhos

2012-02-14T00:20:00.001+01:00

Nós somos o que vemos nos outros

Somos o que dizemos dos outros

Até que percebemos que "os outros" não existem

e somos sempre nós...

A Botija da Memória

2012-02-12T23:57:00.000+01:00

Nos dias frios que vivemos, há maneiras de aquecer que nos podem ser mais ou menos caras.

Com a neve a cair lá fora, não é a temperatura de +- 21ºC constante da casa que me protege do frio.

Subo a potência do aquecimento, dobro a quantidade de roupa e muitas vezes não funciona. Faço um chá, mas nunca fui muito de beber chazinhos... Por vezes deixo-o arrefecer por esquecimento ao ponto de ficar arrepiante, desconsoladamente frio.

Despejo-o na banca, juntamente com a esperança do aconchego de uma bebida quente.

Lembro quando era criança e não tínhamos em casa as comodidades que hoje tenho.

Adorava o meu poncho cor-de-laranja! Já procurei em casas de roupas e não encontro nenhum com as palavras”quente”, “agradável”, “delicioso”, “bom”, “aconchegante”, ..., “memória” escritas nele. Tarefa difícil.

No outro dia encontrei uma botija para água quente e finalmente tive a solução para o meu problema.

Agora, sempre que tenho frio, pego na minha botija, aqueço água e verto lá para dentro. Deito umas quantas memórias junto e é neste chá que recupero o calor humano que algures deixei para trás...

Tudo certo, então.

2012-02-11T02:01:00.000+01:00

Às vezes é importante ter a caneta certa à mão.
Não pensem que isto é um assunto pouco delicado.
É caso de comparar com beber um delicioso vinho do Porto... senti-lo escorrer pela garganta...
Comer um belíssimo bacalhau com o azeite mais ácido e puro que se encontre.
Molhar ali o pão do lavrador e degustar longamente.

E que dizer da companhia certa?

A caneta certa, o caderno certo. Ajudam a trazer à ponta dos dedos a ideia certa.

O momento certo.

Direitos de tod@s

2012-02-09T22:25:00.000+01:00

Esta semana revi os filmes “O Homem Bicentenário” e “Inteligência Artificial”. Andava à procura da resposta:

“O que faz de nós especiais?”

“Nós” é aqui “Seres Humanos”.

Mas por que somos nós especiais, tanto que achamos que estamos acima de todas as outras espécies que habitam este planeta?

Quem nos deu o direito de chegar a outros continentes e dizer que somos os novos donos do lugar? Quem nos deu o direito de tirar a liberdade, a dignidade, a beleza, a saúde e depois a vida dos seres vivos dos quais nos alimentamos?

Quem nos deu o direito de destruir o planeta em que tod@s vivemos?

É isso que nos deu o direito? O poder de comprar e, como tal, de destruir?

Se chegarem aqui, um dia, uns extraterrestres com mais força que nós... irão achar-se no mesmo direito? Terão o mesmo direito?

Se pensarem como nós, estamos feitos!

Esperemos que sejam não só evoluídos tecnologicamente. E não venham com muita fome ou sede...

Quem conquista, será um dia conquistad@...

Escrever as tripas...

2012-02-08T22:56:00.000+01:00

São muitas as ideias que tenho e...
Anoto-as num caderno, não as desenvolvo, ficam a pairar na cabeça, no coração, no estômago.

Mas que raio de escritora sou afinal?

Passatempo Ups! Engoli uma Estrela

2012-02-03T08:09:00.000+01:00

Ainda não tem o livro e gostaria muito, muito de o ter?

Em breve vai haver um passatempo onde podem ganhar o primeiro livro da série Ups! Engoli uma Estrela.

É a sua oportunidade.

Estejam atentos!!!!

A minha frase do dia...

2012-02-02T20:16:00.000+01:00

Pobres aquel@s que precisam de olhos para ver a Beleza.

Adoa Coelho, 2 de Fevereiro de 2012 - Hoje, portanto!

Equanimidade

2012-01-27T02:47:00.000+01:00

Quando alguém morre e ficamos tristes, demonstra o quê?

O nosso egoísmo e a nossa fragilidade. Vivemos num Mundo em que parece que queremos viver para sempre e de preferência jovens, ainda que falsamente jovens.

Como é que nos preparamos para a morte se olhamos ao espelho e nos vemos eternamente jovens? Pois a morte é inevitável.

Hoje foi o funeral de um poeta português, mas também o aniversário de várias pessoas, entre elas o da Paula Rego.

Todos os dias nascem e morrem milhares de pessoas e o Mundo continua a girar.

Devemos ficar tristes... contentes?

Para o Mundo isto é-lhe indiferente. Continuará a girar em torno do seu eixo providenciando o dia e a noite, cada qual na sua vez.

Fará sentido ficarmos tristes de cada vez que chega a noite e apenas sorrir quando aparece o Sol?

Muito trabalho e novidades para breve!

2012-01-24T10:30:00.000+01:00

O facto de já ter começado a escrever o terceiro livro da série Ups! Engoli uma Estrela,
o facto de estar a corrigir o segundo livro da série - mais especificamente a trabalhar no primeiro capítulo (que deixei para o fim),
o facto de estar a traduzir o primeiro dos livros para inglês... e depois passar a traduzir o segundo até Março...
Está a contribuir para quase misturar os livros.

Satisfaz-me saber que os leitores estão a gostar.
No domingo soube que o livro esgotara na Fnac do NorteShopping.
:o)

Quanto a fazer muita coisa ao mesmo tempo, tem calma, respira fundo. És apenas humana.
Adoro o meu "trabalho"!

Amar quem nos magoa...

2012-01-22T23:50:00.000+01:00

Perante um fogareiro que deveria ser apagado, o louco pegou em gasolina e em vez de apagá-lo, reactivou as labaredas. O sábio, perante o mesmo desafio, foi deitando água aos pouquinhos. As brasas reclamavam pffff... pffff... de cada vez que recebia a água. O sábio continuou até que pôde deitar o balde de água em cima do carvão e apagou-o.

Quantas vezes não fazemos o mesmo quando tentamos resolver uma briga, uma discussão e não o vemos? Quantas vezes, em vez de acalmar os ânimos ainda provocamos mais revolta?

Gatos, gatos, gatos

2012-01-22T07:04:00.001+01:00

Hoje estava a pensar na reencarnação e na vida de muitos gatos... Pelo menos na vida das gatas que fazem o favor de partilhar a vida comigo... Tenho a impressão de que os gatos têm a vida do que chamamos "Nirvana". Ou seja, quando atingimos o Nirvana não deixamos de reencarnar, mas passamos a reencarnar como gatos!

"Mais do que qualquer espécie domesticada, os gatos estão em paz consigo mesmos. Sabem perfeitamente quem são, do que precisam e o que querem. Aos olhos do Homem, isso pode parecer arrogância ou altivez, daí o ditado tantas vezes usado pelos donos de gatos, "os cães pensam que são humanos, os gatos pensam que são deuses". Também existe a versão "os cães têm donos, os gatos, pessoal auxiliar" - Se o Seu Gato Falasse de Dr. Bruce Fogle

A dormir...

Afinal o que é a beleza?

2012-01-18T05:25:00.000+01:00

Parece ser algo que faz mexer tanta gente, como o Amor... Mas alguém saberá o que é? Saberá alguém dizer por que considera algo ou alguém ter esse atributo? A beleza é um atributo da mente. Só julgando é que se consegue decidir tal coisa. Sim, porque considerar algo belo é estar a julgar. Tal como julgar algo de feio. Todas as caracterizações são fruto de julgamentos, podem é ser agradáveis ou não. Mas são julgamentos. São comparações.

Tod@s nós crescemos a aprender a comparar. Por isso é que nos tornamos tão infelizes com o crescer. As crianças pequenas, quando vêem outra criança não estão a julgar se é negra, branca, pequena, grande... que religião tem... Todas essas questões aparecem mais tarde, geralmente de mão dada com os adultos. São os adultos que empestam as crianças com os seus pré-conceitos. É uma das dádivas dos pais e das sociedades. E se a criança não compreende desde cedo a usar este tipo de julgamento, vai ter problemas na convivência em sociedade. Mas também aqui estou eu a julgar. Se calhar até é bom... Ou mau! Não tem que ser nem uma coisa nem outra. A realidade é apenas o que é. Não existe o bom nem o mau. É produto das nossas cabeças!

O racismo, a xenofobia, as fobias relacionadas com as religiões, as relacionadas com a tendência sexual de cada um, são tudo fruto das nossas mentes. As sociedades criticam abertamente o racismo, mas ninguém condena quem abomine nuvens negras! Essas estão condenadas à sua condição de prognóstico de “mau” tempo. Deve ser duro para elas!

Qualquer dia irei escrever o texto mais lindo que algum dia saberei escrever! E lá está! "Lindo"! E se escrever "o melhor"?
Não há volta a dar-lhe. "Eu escrevo" - é este o verbo, é esta a conjugação.

E "eu" talvez um dia desapareça. E seja apenas, mesmo sem necessidade de verbo.

É uma ideia... bolas!!! Ia escrever outra vez "bonita"! É mesmo vício, não? Mas porquê criticar? Porquê notar?

O Wim Wenders escreveu uma vez a propósito de beleza, numa entrevista, que "beleza é verdade". E a verdade é composta por tudo o que nós classificamos da Natureza. Por isso, a verdade é tudo e a beleza é tudo, mesmo aquilo que não gostamos. Somos ingratos ao pensar assim, talvez. Mas é esta a nossa natureza, não? E se é, então também estará correcto. É apenas uma questão de lógica. Nós também somos Natureza.

O AMOR é. Nós somos. Nós amamos. Nós decidimos. Nós somos. Nós existimos logo pensamos. Ora bolas! Levei um tiro no pé!

Todas as filosofias estão certas e por isso erradas. Só podem estar automaticamente erradas ou seriam estáticas, nunca evoluiriam. É como pronunciar uma lei universal: a impermanência - e excluir a própria lei da sua trama! Só pode haver uma conclusão: esta lei tem de estar errada porque não se aplica a si mesma!
Como pode estar uma lei correcta se não se aplica a si mesma? A lei é a sua própria excepção! Não faz sentido. Não tem lógica! Não pode ter verdade! Logo, é falsa.

E a "beleza"?

Mas que importa o que isso seja? É tão impermanente...

Beleza

2012-01-17T08:00:00.000+01:00

Estou a ouvir a Adele. Ela é fantástica! Tem uma voz! É tão linda! Dá vontade de a ouvir constantemente.
Ela é o tipo de heroína que toda a gente gosta. E não importa a aparência dela, ela não quer ser magra e faz muito bem! Não é ditada pelos padrões da "moda". Ela é quem é e não quer saber se a acham gorda. É a voz dela que conta, não a aparência. Mas desconfio que talvez não fosse a mesma coisa se ela fosse feia. Embora a Susan Boyle seja considerada feia e tenha montes de gente a ir aos espectáculos dela. Como se decide que alguém é fei@? Nunca cheguei a perceber. E continuam a insistir na "não beleza" dela!

Não é que não perceba o conceito, mas é que não consigo gostar de alguém cujo interior seja "feio" apesar de o exterior ser "aprazível". Eu sou considerada "não bonita". Mas só por aquelas pessoas que não sabem ver corações, não se dão ao trabalho de conhecer quem têm pela frente. São pessoas que não me interessa conhecer e com as quais não lido. É engraçado que me dou conta que só lido com pessoas bonitas. São todas especiais e carinhosas. Têm cada qual a sua personalidade muito própria. Umas mais fortes, outras mais sensíveis, mas todas especiais. São pessoas que tenho vindo a conhecer e a gostar muito. São parte de mim. São minhas amigas.

São lindas! :o)

Os personagens e as suas mudanças numa história

2012-01-16T04:25:00.000+01:00

Qual o interesse de salvar uma pessoa/uma personagem que não quer ser salva? Como terminar uma história sem que pareça lamechas?

Se o anti-herói conseguiu andar séculos (como no caso do 2F, o anti-herói do Ups! Engoli uma Estrela) a ser "mau" e a ter gosto nisso, por que haveria ele querer mudar? Não parece muito plausível, pois não? Qual a veracidade de tal situação? Poderia Hitler alguma vez tornar-se num amigo dos judeus? É esta a resposta, no fundo. Poderia alguém como Hitler alguma vez tornar-se amigo de judeus? Talvez se não o soubesse a priori. E se depois o soubesse? Se fosse esse o caso, ele teria ainda mais raiva dos judeus. Lançaria ainda mais ofensivas contra esse povo por conta dessa raiva acrescida. Haveria alguma vez uma maneira de resolver essa raiva? Talvez através da morte do personagem. Ou seria um personagem com pouca credibilidade, que preferiria perder razão e "dar o braço a torcer". Isto nunca aconteceria com um personagem muito forte. Ter razão ou ter paz. Para algumas pessoas, não ter razão é perder todo o significado da vida. A raiva ganha uma personalidade própria e a pessoa já não consegue viver sem ela, sem a companheira de vida. Faz sentido para muita gente. Como viver sem a raiva? Não existe resposta para elas. É como um cão ter uma carraça e de repente ver-se livre da eterna companheira, que lhe fazia tanta companhia... É como uma pessoa que está sempre a queixar-se de uma determinada doença e de repente está curada. Qual o sentido da sua vida agora? Terá de encontrar outra doença para compensar.

Mas... Serão os personagens, pessoas?

Duos... Dores

2012-01-13T03:52:00.001+01:00

Dor ou alegria?

A dualidade.

É muito forçado este dualismo. Creio que o conceito deixou de fazer sentido. Que aconteceu ao Yin e ao Yang? Misturam-se. Deixam os contornos que dantes tinham. Aqueles contornos rígidos que nós muitas vezes em crianças fazemos para termos a certeza do que existe. É crescer. É Ser sem amarras, sem julgamentos. É ser livre. E nem isso. Ou "Livre" terá de ser o contrário de "Preso".

Os conceitos estão agora diluídos...

É com gente assim que se faz Portugal!

2012-01-08T02:35:00.001+01:00

Um texto para pensarmos do meu amigo e colega Samuel Pimenta. Para reflectir...

Manifesto de Portugal Emancipado

"Saio hoje à rua gritando chamo-me Portugal!

Que se calem os que me calam a voz, pois hoje grito orgulhosamente o meu nome! Chamo-me Portugal!

Sou o barco intemporal da Europa e o rosto que desde a formação do mundo beija o oceano amorosamente e sem cansaço. Sou o porto feérico do sonho e da esperança, a ponte entre o velho e o novo mundo. Deixo que a audácia me defina e que a liberdade me permita abraçar o fado sublime que me pertence. Heroicamente, construo um magnífico império de homens emancipados, pois sou a promessa quimérica cumprida e a utopia do desejo alcançada. Por isso, hoje, calem-se todos os que me calam a voz, pois sou eu que falo, Portugal!

Calem-se! Calem-se esses senhores indignos de falar em meu nome e em nome do povo que é meu e só meu! Calem-se esses dantas iguais a todos os dantas que já passaram e que hão-de vir! Calem-se os sebastiões indesejados e os salazares desta nova senhora a que chamam de Democracia! Calem-se! Calem-se! Calem-se! Chegou o tempo de eu, Portugal emancipado, bradar enfurecidamente por todos os cantos desse meu rectângulo alienado, dessa Europa arruinada por fantoches, desse mundo que se esqueceu de mim. Chegou o tempo de eu gritar o meu nome bendito com o orgulho que me enche o peito! Portugal!

Que se calem os que não são o Portugal de D. Afonso Henriques e de Pessoa, de D. Dinis e de Souza-Cardoso, do Visionário Infante e de Camões, de D. João II e de Amália, de D. Manuel I e de Gil Vicente, de Sophia e de Garrett, de Eça e de Vasco da Gama, de Saramago e de António Vieira, de Bartolomeu Dias e de Cesário Verde, de Almada Negreiros e de Vasco Santana, de Vieira da Silva e de Bocage, de Álvares Cabral e de Cesariny, de Beatriz Costa e de Miguel Torga, de Eduardo Viana e de Salgueiro Maia! Calem-se! Que se calem todos os que me ofuscam levianamente o brilho e o mérito, fazendo crer ao meu povo que é a mediocridade que me anima. Não sou tacanho, não sou incapaz, não sou imbecil. Sou o país da vontade férrea e da glória que o meu povo almeja, a esperada vitória por cumprir. Por isso, calem-se todos os que ao meu povo mentem, roubam e pregam uma realidade distorcida!

Calem-se!

Sou o Portugal Emancipado, o Portugal que é do mundo e das gentes, o Portugal humano e imaterial, o raio de luz que rasga a névoa do oceano com a volúpia dos que querem ser sempre mais e melhor. Sou o Portugal Emancipado que não é das gentezinhazinhas usurpadoras e corruptas. Sou o teu Portugal, tu que me escutas a voz. Sou o Portugal da consciência desperta dos homens e das mulheres que acreditam em mim, que mudam o seu mundo para que eu renasça e me cumpra. E eu irei renascer! Eu cumprir-me-ei! Pois pertenço aos seres livres que me querem grandioso e autêntico, que me querem sempre igual ao que eu verdadeiramente sou e ao que, hoje, grito orgulhosamente, para que se calem, de uma vez só, todos os que me têm calado a voz!

Calem-se! Pois hoje falo eu!

Chamo-me Portugal!

Alcanhões, 5 de Janeiro de 2012

Samuel Pimenta"

Subscrevo. E tu?

Link original AQUI.

Enganos...

2012-01-06T01:03:00.001+01:00

Por mais que tentemos enganar a vida...

Escrever Tempo

2012-01-05T04:15:00.001+01:00

Tenho escrito textos todos os dias. É bom para não enferrujar os dedos.

É bom, sobretudo, para não enferrujar o cérebro.

Esta união cérebro/dedos/escrita é muito interessante. São os pensamentos que se formam na cabeça, saem pela ponta dos dedos transportando-se para a tela do computador em forma de letras que formam palavras que formam os textos, as ideias, as histórias.

É um momento mágico que nunca mais se repetirá. Não com estas letras e palavras. Irá ser sempre diferente. É como os ponteiros do relógio que andam constantemente à volta, nunca saem do sítio, mas indicam constantemente horas diferentes, dias, anos. Cada minuto passa e não se repetirá jamais.

Passou.

Terminou.

Hoje o AMOR

2012-01-04T01:15:00.000+01:00

Hoje as gatas - Catarina e Wendy - foram ao veterinário. Elas sentiram-se bastante reticentes para entrar nas caixas de transporte, quais animais prontos para ir para o carniceiro. Não era este o caso, mas elas, como qualquer animal, não gostam de estar presas ou mesmo de andar de carro. É que nunca sabem onde irão parar. Mas elas hoje portaram-se bem... Bom, o que se pode qualificar disso. E estiveram muito sossegadas na sala de espera. Havia um cão muito giro que engraçou com a Catarina. Queria por tudo aproximar-se dela! Estive quase todo o tempo com a minha mão direita a acariciar a Catarina de maneira a que ela não ficasse stressada e assustada. Acho que resultou, pelo menos na medida do possível.

Quando entramos na sala da médica, foi a vez da Catarina sair da caixa, aquela para a qual ela não queria entrar ao início... Desta feita, não queria sair! Mas teve de o fazer, até porque foi forçada a isso. Com jeito, retirei-a de lá. Ficou bastante encolhida em cima da mesa. Assustada. Levou uma injecção e tentava esconder-se debaixo do meu sovaco esquerdo. Não sei por que razão os gatos pensam que se podem esconder por debaixo dos sovacos dos "donos"! Parecem-se com os avestruzes a esconder a cabeça na areia. Os gatos também gostam muito de se esconderem por detrás de várias coisas e deixam o rabo de fora... lololol Enfim! Fica a intenção!

Mas é de notar a capacidade de acreditarem que as pessoas que lhes dão de comer todos os dias querem no fundo protegê-los. É esta a ideia com que fico. É pelo menos aquela em que me apraz pensar. Aquela que faz com que uma criança maltratada queira sempre acreditar que os familiares que a maltrata são no fundo boas pessoas e só lhes querem o bem. Por isso as maltratam e magoam. É para o meu bem - pensam - fui má... mau.

É sempre uma esperança infantil e muito inocente que perdura. Até quando as pessoas votam em certos políticos. Muitas vezes creio que seja nessa linha de mentalidade. Acreditam infantilmente, não com a razão. Depois pode vir a desilusão ou não, muitas vezes nem a vêem. Estão tapadas a essa possibilidade e desculpam sempre.
- Não foi por mal...
- Não é culpa deles...
- Não foi assim...
- Foram melhores que os outros que estiveram lá antes...

Tal como as crianças...

Tudo mentiras para se enganarem.
E se os animais na maioria das situações têm razão e os "donos" querem mesmo o melhor para eles, nós, os humanos votantes e sei lá mais o quê, andamos meio perdidos sem saber em quem acreditar, confiar, etc. É que no fundo sabemos que as pessoas em quem votamos são mesmo iguais a nós.
Contra isto não há nada a fazer...

Não podemos dar-nos ao luxo de confiar em ninguém enquanto não confiarmos em nós mesmos e deixarmos de roubar, enganar, mentir, usurpar, e tudo aquilo do qual culpamos os nossos políticos. As queixas não nos servem de nada, apenas nos deitam abaixo e impedem de reagir de modo a ultrapassar as situações. Acabam também por nos prender a situações que queremos ultrapassar.

São uma âncora poderosa.

E é assim que começa...

2012-01-01T01:12:00.001+01:00

Feliz Ano Novo!!!!

Ups! Engoli... uma Máquina de Registo Cardíaco

2011-12-17T03:44:00.002+01:00

Mais um trabalho de uma aluna de 6º ano:

Estava eu um dia a fazer uma cirurgia plástica a um homem quando... Ups! Engoli uma máquina de registo cardíaco, deixaram de fazer a cirurgia, a minha boca só fazia pi, pi, pi, chamaram médicos cientistas, uns queriam abrir-me a barriga, chamar a imprensa e dizerem perante todo o mundo que eles salvaram a, a, a mulher máquina de registo cardíaco. Outros, queriam levar-me para um laboratório, tirarem-me cabelos, unhas, sangue, traduzindo, fizeram de mim cobaia. Este país está cada vez pior, depois de todos os serviços que eu prestei àquele hospital!

Bem, por fim, acabei numa sala cirúrgica a fazer de máquina de registo cardíaco, não é que não me importasse, pois temos de nos aceitar como somos e, além disso, não havia perigo de alguém morrer numa cirurgia, pois eu podia controlar os batimentos cardíacos.

Bem, a moral desta história é ...ou isto não é uma fábula, ah, ah, ah, mas não deixa de ter uma pequena moral, nunca engulam uma máquina de registo cardíaco.

Flávia Coelho Nº12 6º B
https://www.facebook.com/upsengoliumaestrela

Ups! Engoli uma... Mala

2011-12-16T03:06:00.002+01:00

Eis um dos trabalhos que uma jovem fez inspirada no primeiro dos livros Ups! Engoli uma Estrela:

“Ups! Engoli uma Mala

Podem achar que sou maluca por ter engolido uma mala mas não. Eu vou contar-vos a história.

Tudo começou no dia do meu aniversário dia 8 de Março.

Tinha acabado de acordar, quando a minha família abre a porta e grita SURPRESA.

Os meus pais com o bolo começam a cantar os parabéns e a tirarem fotografias.

Quando desci para ir comer a minha mãe tinha preparado um pequeno-almoço delicioso que tinha pão, leite, sumo, crepes com chocolate e muito mais.

Quando cheguei à escola as minhas amigas tinham-me preparado uma surpresa e sabeis o que era? Nove convites para ir a Paris ver uma colecção de míni malas.

Quando lá cheguei fui direitinha para a passerelle onde estava a decorrer o desfile das míni malas. No final do desfile fui ver as malas e estava tão ansiosa mas tão ansiosa que até peguei numa mala, mas não é que dois miúdos vão contra mim e eu engulo a mala?

Fiquei muito contente por ter uma mala no meu estômago mas havia um problema, é que passava pelos alarmes aquilo apitava e os seguranças andavam atrás de mim.”

Marília Guedes
Nº 15/ 6º B

https://www.facebook.com/upsengoliumaestrela

NaNoWriMo 2011

2011-11-30T23:15:00.003+01:00

:o)

Pingue-pongue das cores

2011-11-11T01:25:00.000+01:00

O pintor deixava-se escorregar da cadeira. Deslizava como engolia a bebida desde há tempos para cá, sem consciência. Estava sozinho em casa tendo apenas por companhia aquela garrafa vazia como era já a alma dele.

Houve um tempo em que não precisava dela, da garrafa. Era soberano na sua vontade e desejos - pensava. Despia-se da vida do dia-a-dia e prostrava-se frente a uma tela branca sem problemas existenciais. Já lá iam os tempos em que esta ligação acontecia. Já lá iam os tempos em que amava aquela tela em branco. A sua amante in-secreta em cujo dorso esboçava todos os desejos coloridos.

A amada agradecia as linhas transformadas em formas e cores. Nada a fazia mais feliz. Mas deixara de ser única. O pintor a traia com outra. Uma garrafa. Enganava-a dizendo-se que ajudava. Ela sabia a mentira. Perguntava em silêncio, porque não lhe contava o que se passava. Nem ele sabia. Só percebia de misturar tintas, não de psicologia. Disso nada sabia, apenas que sentia.

Ela, triste, nada podia fazer que vê-lo daquela maneira e brancar.

Era assim que ficava agora, todas as noites. Sentia falta do carinho dos pincéis embebidos em sonhos que lhe amaciavam a pele. Qual bálsamo poderoso. Tinha saudades de se tornar beleza e perdurava nula.

Ele... Ele simplesmente apagava-se a cada gole. Bebia as lágrimas que nem chorava. Não conseguia. Esquecera-se como. Foi numa palavra que não conseguira dizer um dia. Depois outra. Essas palavras juntavam-se a afogarem-lhe a alma. Amarravam-lhe as mãos. Tolhiam-lhe os pensamentos. Foi um amor que deixou para trás, já nem sabia porquê, e que constantemente doía.

Não haveria de pintar mais nada até que todas aquelas palavras saíssem. As palavras sim, eram cruéis. E ele nunca soubera como as usar. Extravasar.

Tombando, pisava os tubos que se esvaziavam em surdina.

Estavam assustadas. Nunca ninguém imaginou o que seria para as cores abalar do sono ancestral. Tinham medo, muito medo. A primeira luz das usas vidas. Que era aquele ser? O que seria aquilo que as iluminava? Pois não sabiam responder, mas estavam felizes. Pela primeira vez na vida podiam mover-se livremente. Que medo sentiram! Mas que estranho! O medo passara tão rápido! Como era possível? Era a alegria um anti... para o medo? Ou a verdade?

Tentaram agarrar-se a tudo o que podiam mas escorregavam das paredes, da paleta, dos papéis, das telas já usadas. Até mesmo daquela em branco. Saltavam, espichavam, esborratavam. Faziam ricochete, re-saltavam. Como saber o que fazer? Haviam sido sempre controladas na vontade. Agora que se viam soltas tinham medo. Era tudo livre demais, para elas, que não sabiam o que fazer com cada segundo de liberdade solta que ganhavam. Cruzavam-se no ar. Perguntavam quem eram as outras gotas de tinta.

Que lhes havia acontecido?

- Morreram. - Comentou uma das gotas de cor... - Que triste fim! – Censuraram as outras.

- Que triste, quê? Já viram o leito de morte? - Perguntou uma delas. Foi quando se depararam com o todo. Até aí apenas viram parte do Mundo, e que Mundo tão pequeno e estranho. Primeiro apertado e escuro... agora... Que estranho!

– Pois, assim deve ser o Mundo. - Olhavam o atelier.

Saltavam e pingavam por toda a sala. Ping, ping. Ganhavam consciência súbita. Porque é assim que as coisas acontecem ou não. Às vezes estamos descansadamente dormidos e a consciência aparece desta maneira, de súbito. E elas já não tentavam agarrar-se a nada. O que borratavam ficava borratado. Já não tinha importância. Não queriam saber. Tinham o direito de ser. Agora! Ao fim de tanto tempo. Não se importaram mais com a beleza. Enlouqueciam. Existiam. Bebiam também elas mas de si próprias. Felizavam-se.

Eram porque desconheciam tudo o resto e viviam o que tinham para viver na totalidade. Eram o que eram. Sem perguntas, sem pensamentos que as atrasavam no ar a meio de um salto.

Respigavam linhas. Faziam-se mais pequenitas e nem notavam. Deixavam um rasto colorido do qual o arco-íris teria inveja. Mas só por estar preso àquela ordem imutante. Elas, as gotas de cor, como livres que se viam, faziam arco-íris permanentes e com manchas de todas as cores. E faziam-no por inspiração.

As gotas de tinta saltavam felizes pela sua recém-ganha liberdade. Estavam contentes por estar ali. Não sabiam o que esperar desta nova coisa, a liberdade, por isso faziam tudo o que de repente pensaram fazer. Saltavam, cantavam... se é que uma gota de cor faz o que se chama de cantar, mas faziam música à maneira delas. Foi um impulso que as envolveu. E aproveitaram. Quando se viram sem limites, quiseram aproveitar tudo.

Pulavam e ao fazê-lo notaram que ao tocar em certos materiais faziam ruído. Era esta a música delas. O rádio do pintor, ao som do qual ele sempre pintava, estava calado, falecia no chão mudo como os olhos do pintor estavam cegos, dormidos. Geralmente coincidiam. Olhos fechados, música fechada.

Qualquer coisa acordou o pintor. Parecera-lhe que vivera um sonho. Voltou a adormecer.

Sonhou que as cores lhe falavam. Que a tela branca conversava com ele. Tinha voz finalmente. As lágrimas corriam-lhe pela face dormida. Mas não era inconsciência que vivera. Era a realidade última que sempre se negara a ver. Queria ser o dono e senhor do que fazia e de repente, via com clareza que não controlava nada. Que era apenas servo de qualquer coisa desconhecida e maravilhosa. Obedecia-lhe por ser fraco. É assim que a arte escolhe quem lhe há-de servir, pela fraqueza.

Joy in Repetition...

2011-11-08T03:17:00.001+01:00

Às vezes sou repetitiva demais. Nem chega a ser efeito, vai mais para o defeito...

As chaves

2011-10-27T06:03:00.001+02:00

Tilintam. Sabem ao que vão.

Soam ansiosas. Os olhos confirmam o caminho. As chaves também. Tilintam. Preparam-se.

Cada passo tling, depois tlang. Depois tic, depois tac.

Irritantemente metal.

Depois o coração, a pouco e pouco comuta o marca-passos. A respiração acompanha. Pesa nas escadas, em cada degrau.

tic, tac tling, tlang.

Automático.

Irritantemente frio.

Não há voltar atrás. São as chaves que o dizem. São as mestras que ditam onde estou, onde vou.

A cabeça ficou no ontem. Recusa-se a avançar. A aceitar o ali, aqui. Quer voltar e não pode.

- Não é possível. Fizeste uma escolha!

tling, tlang... tic, tac

As pontas dos dedos lembram-se, ao percorrer cada chave, qual a que vai selar o futuro próximo. Os dias e meses próximos.

- Não há outra maneira?

- Para já não.

O diálogo surdo da mente continua, cego às escadas.

tic, tac

Irritantemente real.

As chaves caem. Os dedos na última tentativa de resistir à realidade...

tic, depois tac...

tic, tac

O tling e tlang atados nos dedos. Sabem que de seguida se soltarão. Não têm que fazer nada. Há uma rotina. Uma chave apenas que avança. Polegar e indicador conhecem-na. Apontam-na. Ah! Espada ingrata. Vais directa à fechadura.

Não entres!

Não!

A ferida aceita a espada. E não é ela que sangra...

A porta abre-se. As chaves tilintam mais uma vez agora abandonadas no seu crime... Entro. Os rostos reencontram-se. Os olhos reconhecem-se. Um sorriso forma-se em cada lábio para se encontrarem.

tic...

O tempo não pára. Param os desejos que ficam por atrás da porta. Lá fora. E dentro, fica a realidade. Assim.

tac...

Tento adormecer e não consigo.

2011-10-25T17:33:00.000+02:00

Trabalho de Ilaria Margutti

Sinto os pés e os pensamentos, antagonistas em si, no calor e na falta deste, nos sentimentos que provocam.

Busco a mão. Aquela mão que desde há anos me aquece de calor corpóreo e, não sendo ela toda um corpo, aquele corpo que dorme a meu lado, aquece-me por emprestar-se.

Pela primeira vez noto que existe mais ali que uma mão – objecto fechado em si, botão protector do que poderia conter, agarrar – eu, mas não agarra. Não, é mais que isso. É um coração em si. Quenta, pulsa, toma conta da consciência que se diz minha. Emana calor humano que, talvez por inveja, faz com que o meu coração, esse sim, talvez, verdadeiro, bata mais forte e por, sim, inveja, sim, se faça ouvir agora, forte.

Os pensamentos esqueceram-se-se por fim, tal como o sono. Apenas o calor se espraia juntamente com a vontade de escrever finalmente concretizada depois de dias a adiar a verdade.

Sim. Digo adiar a verdade porque é só o que sei escrever (excepto quando escrevo mentiras para me enganar – e conheço-as todas!). Tudo o que vem do coração – aquele de dentro do peito – só pode ser verdadeiro mesmo que doa.

A mente, im-explicitamente, mente.

Deixo a mão emprestada, qual peluche caído dos braços de uma criança. Deixo-a abandonada e levanto-me.

Sinto-me egoísta. Que sinto eu?

Agora que a mão fez o seu dever de aquecer, ficou no destino que é seu. Abandono? Voltou a mão?

Poderá um dia essa mão, delicada e quente, perdoar este abandono? A troca?

Mas pergunto: a mão que não agarra é mão?

Só posso escrever a verdade...

O Gelo e a Folha

2011-10-09T14:55:00.001+02:00

Era um cristal. Mas não era um cristal daqueles que simplesmente fica pousado num móvel ou pendurando num qualquer tecto de um qualquer palácio fenomenal. Este encontrava-se pendurado no céu. Olhava o Mundo desde cima e ameaçava cair cobrindo tudo de frio. Não tinha culpa ou pena por ser assim. Era-o apenas. Sabia que podia ser terrível. Muitos seres o temiam. Tremiam.

Decidiu-se a descer. Talvez fora um ímpeto interior mais forte, talvez fora alguma força maior que ele e caiu. Bastava de observar o Mundo, agora actuaria nele. Caiu com força. Rápido. Tinha pressa de fazer o seu destino, de ser quem era. Rodava no seu eixo de gelo e lançava braços em seu redor. Queria chegar a tudo. Atingir tudo. Do lar deixado para trás, já não tinha saudades. Tinha uma tarefa a cumprir, qual soldado em missão de vida. Levava a raiva de ser o primeiro a cair nesse Outono. Era suicida a missão, sabia-o.

Ainda lançado na sua raiva, aproximava-se das árvores. - Haveria de as congelar – pensava. - Para a eternidade.

Vinha do Mundo branco lá em cima, sem cor, e à medida que se aproximava e percebia as cores pela primeira vez, apaixonava-se. Agora os seus braços gelados estendiam-se para poder tocar. Observava.

Ela sustinha-se pela última linha de fibra que a agarrava à mãe árvore. Despedia-se. Tão pouco sabia porquê. Tinha de ir. Porquê? A separação custava-lhe tanto. Crescera e vivera sempre ali. Cantara com os pássaros, balançara com o vento. Brincara com a criança que esperava que ela caísse, mas só agora o fazia. A criança desistira. Ela ria-se! A criança pedira aos pássaros que a ajudassem. Que o vento a derrubasse. Que os insectos a cortassem do ramo. Pediu-lhe pessoalmente.. A folha, como só podia ser, era. Ali. Dançava quando era a hora. Juntava lágrimas do céu na sua palma e quando as tinha suficientes, largava-as em cascata. Passava-as a irmãs. Tentava apanhar a criança molhando-a. Queria tanto brincar com ela...

Neste dia cantava. Cantava como nunca o havia feito. O vento ventava-lhe a música, ela juntava-lhe a voz. Fazia coro com as irmãs. Estava feliz. Mas estava triste. Aquela fina linha de fibra estava prestes a quebrar-se. Chegara a hora.

O cristal... Não fez por mal... Vira-a ali tão linda e quisera tocá-la. Quisera sentir-lhe a pele dourada. Ela era dourada! Mas ela assustara-se e levara a mal. Foram uns segundos apenas. Foi o tempo de se saber liberta e temer a liberdade.

- Desculpa! – Disse-lhe o cristal.

Foi quando ela o viu. Era o primeiro cristal de gelo que via na sua vida. Estava avisada que seria frio, terrível... TEMÍVEL! Tremeu sim e esqueceu-se do temer. – Ah!!!!

O tempo, doce como só ele pode ser, parou-se. Enquanto caíam dançaram os dois, encantados com a beleza um do outro. – Tu és beleza!

As ranhuras da folha também se estendiam para tocar o gélido cristal. Tocavam-se gentilmente. Giravam. Olhavam-se de todos os lados. Riam! Bailavam às notas do vento. Sorriam. - Quem és tu, que te amo?!

- Sim, Amo-te! – Diziam. E sem se conhecer, conheciam-se.

A eternidade mandara o vento, seu filho - Vai. Dá-lhes esta dança. – Ordenou. O vento fez o que sabia fazer. Abriu a bocarra e soprou. Os amantes não notaram. Como, se viviam?

Quando enfim a folha se deitou no leito de terra, acolheu em si o amante inesperado. O cristal de gelo aconchegou-se entre as veias da sua cama de folha e perdeu-se na existência.

Ela esperava pelo retorno do amante enquanto também ela desvanecia... O frio apoderou-se então dela pregado na saudade. Fora um Amor breve, diriam uns, mas fora total enquanto durara.

(Este texto foi escrito com inspiração de uma música de António Pinho Vargas tocada ao vivo por improvisação - 9 de Outubro do ano de 2011)

A Voz Humana

2011-10-04T05:48:00.002+02:00

A voz Humana, de Jean Cocteau com Isabel de Castro - foi uma peça de teatro que vi na minha juventude. Impressionou-me bastante porque a dada altura o personagem começa a chorar e eu, que na altura tentava controlar todos os meus sentimentos abafando-os, fiquei constrangida. Tudo o que sentia por dentro estava em reboliço – como sempre – mas, também como sempre, não deixava manifestar-se. Estava a criar uma espécie de bomba de hidrogénio humana. Era uma bomba que sem rebentar já fazia os seus danos mais funestos. Arrebentando... Nem sei. Ou sei até. Vejo os efeitos no meu pai. Somos muito parecidos, toda a gente o disse sempre. Tão parecidos que a nossa luz é muito parecida e vejo-o agora a ter um pouco o gosto da sua própria luz!

Estou mesmo parva! Não estou a ser prepotente ao escrever estas coisas e ao deixar-me brilhar! Estou a dizer a toda a gente que é OK sermos nós próprios! Estou a dizer ao pai e a quem quiser ver, ler e ouvir, sentir, que viver a nossa luz é maravilhoso! Basta de controlar! É preciso SER!

Olho para trás, para essa época em que sufocava e olho para o Agora, o belíssimo e delicioso Agora! ESTOU VIVA!!!!!

Amo-te muito pai!

Como se vê o Planeta Terra de uma Estação Espacial?

2011-10-01T20:57:00.001+02:00

Lançamento do Livro

2011-09-19T18:45:00.000+02:00

Apresentação do "Ups! Engoli uma Estrela" de Adoa Coelho, dia 18.09.2011 em Moimenta da Beira, a cargo da actriz Maria Henrique.

Tu não estás no Mundo, é o Mundo que está em ti.

2011-09-11T20:18:00.000+02:00

A arte copia a vida excepto, quando a vida segue os passos experimentados no campo da arte.

Digo experimentados porque grande parte das vezes são mesmo ideias que um ou uma autora tem e é através da arte que verifica a execução da ideia.

Por exemplo, quando me lembro do filme com o Jim Carrey - “Truman Show”. O filme é um Big Brother focado numa só pessoa, como o que se faz com as pessoas mais ou menos famosas nos programas cor-de-rosa. A ideia veio de trás, de um livro, o “Mil Novecentos e Oitenta e Quatro” de George Orwell que descreve essa sociedade. Publicado pouco depois da segunda guerra mundial, acredito que a musa tenha sido a vida. Os dois opostos eram vividos na Europa de então, o comunismo e o nazismo, ambos com resultados desastrosos e com técnicas que nem sendo retratadas na ficção convencem de que sociedades sob vigilância não são propriamente saudáveis. Mas eis que as voltas voltam a rodar... Décadas mais tarde começa um programa que se tornará um sucesso a nível mundial – “O Big Brother”! Não é surpresa, pois não?

Depois fizeram variações com famosos em quintas e sei lá mais onde. Variações sem variedade. Excepto... que nas cidades, e por questões de segurança, porque isto é tudo a pensar no bem geral... As câmaras de vigilância estão por aí. Mas nós gostamos e até já estamos habituados.

Poderemos pensar que é mesmo tudo para o nosso bem como quase nos faz pensar assim Isaak Asimov no “Eu, robot” (não, pouco tem a ver com o filme que fizeram...), em que as máquinas acabam por tomar destas crianças malcriadas que somos os humanos. Ou o “Minority Report” do Philip K. Dick, onde finalmente o crime é combatido até antes de cometido.

Para onde nos levará a vida, não sabemos. São tempos conturbados estes que agora vivemos. Não sei se a Humanidade deveria mudar os programas escolares e mudar “história” para “Ficção”, científica ou nem por isso. Como a história está sempre a repetir-se, não valerá a pena estudá-la, mais vale preparar-nos para o que virá.

Na faculdade, quando estudei estética, o professor falou num personagem, um artista frustrado. E como falhou nas artes, tentou fazer o Mundo segundo o sonho que tinha. Imaginou um Mundo com pessoas perfeitas, todas loiras e com olhos azuis. Usou a ciência como instrumento. Hitler usou também os meios artísticos disponíveis na época para servir a propaganda política. Leni Riefenstahl fez as obras de artes “O Triunfo da Vontade” (1934) e “Olympia” (1936) ao seu serviço. Podemos, portanto, ter uma ideia bastante claro de como o Mundo de hoje seria se os planos desse homem tivessem vingado. Seria uma espécie de “Admirável Mundo Novo”. Não sei se com o mesmo nível de evolução científica como na obra do Aldous Huxley, creio que com bastantes semelhanças.

Talvez o caso mais fácil de perceber seja o de L. Ron Hubbard, por ser mais directo, por que passou de escritor de ficção científica a criador da Cientologia. No fundo, quando se escreve, pinta, faz um filme, etc, é para contar uma história e ninguém conta história se não pensa que está a mudar algo no seu receptor – um ponto de vista social, político, psicológico,... Humano.

Teorias serão apenas teorias.

O Mundo é tão fascinante que por vezes nem se compreende bem o que influencia o quê. Agora e para nos enquadrarmos na conjunção portuguesa, a que no fundo nos diz respeito, temos as agências de Rating. Uma espécie de Big Brother a nível mundial, se quisermos usar uma pitada de humor. Já se fala em privatizar a RTP, a TAP, a água... Pouco faltará para as medidas chegarem ao ar como neste sketch da Maria Ruef! Ou estarei enganada?

Resta-nos abrir os olhos. Os fãs de crimes terão outra leitura deste Mundo. Os fãs do portal das finanças têm outra certamente.

Unicamente posso afirmar que a realidade será sempre o que é, independentemente de gostarmos dela ou não, Adoa a quem doer...

A Mosca da Escritora

2011-08-11T04:53:00.002+02:00

O ano passado encontrei no chão, perdida, abandonada à sua sorte, a espada de Peter Pan. Uma criança a terá perdido. Resgatei-a.

Mal sabia que a viria usar nesta tarefa de voltar à tranquilidade da escrita.

Há sempre uma mosca que teima em fazer-me companhia...

Mas não foi sozinha que enfrentei esta aventura. A Wendy, ao aperceber-se da situação, veio ajudar.

Se existe a mosca da televisão, por que não a do escritor?

The pen is mightier than the sword?
Well, sometimes!

:o)

"Keep Calm and Write Your Damn Book"

2011-08-06T00:40:00.000+02:00

Porque às vezes preciso de saber isto.
Porque às vezes a insegurança, ao contrário de nos ajudar a dar o nosso melhor, nos impede de fazer até o mínimo.

A ler: "Keep Calm and Write Your Damn Book"

Fantastic Planet

2011-08-02T07:05:00.001+02:00

Um filme de animação de 1973.

Escrever - Dicas

2011-07-29T05:25:00.000+02:00

Quando comecei a escrever o "Ups! Engoli uma estrela" não sabia do que iria escrever. Tinha uma ideia, sim, e era tudo. Da ideia nasceu uma história e... Tudo começou com essa história.

A fome de saber mais sobre o personagem principal foi o mote. E quando temos fome, esta só passa mesmo quando a saciamos. Mas só tinha um herói. As histórias precisam de anti-heróis para se desenvolverem. Tinha três capítulos na mão e estava parada, agarrada às ideias soltas que continuavam a surgir para a história.

Devo dizer que me custou bastante pensar neste personagem. Não queria fazer nada de já conhecido. Procurei em mim. Procurei nas histórias que nesse ano havia escrito e achei. Parecia magia! O meu anti-herói já estava construído e tinha nascido exactamente da mesma maneira que o herói. Só podia estar tudo certo.

Daí para a frente a história ia-se revelando perante os capítulos que saíam. Demorei três meses a escrever o primeiro dos livros. Nesta altura pensei que estava a enlouquecer porque só pensava na história. Tornara-se o meu mundo e parei.

Parei porque eu, autora, estava a ser sugada e precisava ter uma certa perspectiva.

Dei a ler a um amigo que prometeu fazer uma crítica. Esta foi a melhor ajuda que poderia ter tido. Havia um problema com os personagens. Primeiro recusei, mas fiz pesquisa, li livros dentro do mesmo género, estudei sobre construção de personagens e decidi-me - construí a biografia dos personagens. Depois de ter dado o primeiro "não" a uma editora, foi a altura de receber o primeiro "não" de uma editora!

Ainda havia aspectos a melhorar. Reli, reli e reli o primeiro livro.

- qual a motivação de cada personagem

- quais os medos

- qual a história pessoal

- profissão

- de onde vêm

- para onde vão

- feições

- descrição física

- defeitos

- qualidades

- signos

- ...

O mundo já estava construído, as regras/leis destes mundos também foram clarificadas neste processo. Cheguei a fazer desenhos dos personagens - ajudou imenso.

Enquanto procurava pela editora certa, entre vários "não" e sim", pensava no segundo livro, pesquisava, lia, reescrevia/melhorava o primeiro. Foi já no processo de escrita deste segundo livro que compreendi a sério os personagens. Eles ditam-me claramente o que querem. Têm vida própria. Tudo isto faz parte integrante da narrativa. Tudo isto ajudou a construir a história.

Agora, que o primeiro dos livros saiu e escrevo o terceiro e último livro, o processo tornou-se mais simples dentro da sua complexidade. A insegurança continua, mas também é o que me leva a pesquisar e dar o meu melhor. Questiono tudo mas acabo por seguir o que é certo para a história. É ela que conta, não eu.

Hoje deparei-me com este site que fala do processo de escrita da J. K. Rowling. "Are You The Next JK Rowling?" - perguntam. Ela é deveras uma mulher inteligente e percebe-se, pela maneira como as histórias estão contadas, que sabe contar uma boa história como ninguém.

Tudo isto para dizer que se planearmos toda a história teremos o processo de escrita facilitado.

Planear (biografias dos personagens, criação do mundo, estrutura da história)

Escrever (dar um título ajuda a clarificar o que pretendemos desse capítulo específico)

Reescrever (Ver em que pontos a história pode ser melhorada. Há falhas na estrutura? Ser cruel e cortar o que não interessa. Nós sobrevivemos com isso, a história, não.)

Editar (Esta parte deveria ser feita por alguém experiente. Editores - são pessoas que conhecem como os livros funcionam no mercado.)

Ouvir o que as editoras têm a dizer é muito importante. No meu caso, o título original estava errado. Completamente errado! A editora aconselhou a mudá-lo. Foi uma verdadeira luta, até que pensei em como poderia descrever os livros em apenas uma frase... (Se não repararam, isto é uma dica.)

Fadas, bruxas e afins na literatura contemporânea

2011-07-20T11:42:00.000+02:00

Este é um texto bastante elucidativo do papel que os contos de fadas podem ter nos dias de hoje.

Se o papel das fadas e bruxas ainda existe metaforicamente, poderemos atribuir-lhes o poder de aproximar os valores destes seres aos valores defendidos pelas sociedades ocidentais actuais.

Quando Bruno Bettelhein em "A Psicanálise dos Contos de Fadas" defende que as crianças deveriam crescer ouvindo contos de fadas tradicionais, repletos de instrumentos de socialização (ou serão socialmente instrumentalizáveis?) creio que esses contos podem servir também para a eternização de vários estigmas sociais e das receitas de muitos psiquiatras.

As princesas têm de ser salvas por um príncipe e a partir daí serão felizes para sempre. - Será que uma mulher precisa de ser salva? Do quê? As mulheres serão incapazes de se defenderem? É o casamento a sua salvação? ... “Felizes para sempre”? Onde é que alguma vez existiu isso? Aqui estão algumas fórmulas para a insatisfação, tristeza e frustração de muitas mulheres que ainda acreditam em contos de fadas.

De novo, na história do “Capuchinho Vermelho”, a criança/menina/adolescente, tem de ser salva do “lobo mau”/homem/sexo. De novo o elemento do sexo feminino precisa de ajuda – e não há mal nenhum em precisar de ajuda e saber como a pedir – a questão em foco é: mais papéis sociais. O homem tem aqui vários papéis que poderá desenrolar – o “lobo mau”/o homem que extravia a inocente do seu caminho de pureza..., o caçador/príncipe/herói. De resto, papéis bastante limitativos.

Esta entrevista, do psicólogo Zenon Lotufo Jr., pode dar-nos um outro ponto de vista.

E quando uma pessoa não quer jogar nenhum destes papéis? E se as pessoas estão para além do que lhes atribuem na sociedade?

Quando uma mulher está bem não se casando, quando uma criança sabe defender-se sozinha, quando um homem se dá o direito de ser sensível e não andar em actividades predadoras... quando as pessoas insistirem em apenas SER.

No fundo todos nós contamos as nossas histórias, mas com imensas limitações, as limitações de que a história do “outro” é melhor que a minha ou, que a história, para ser melhor e mais bonita que a d@ visinh@, deve ser assim... comparamos o incomparável. E andamos a contar as mesmas histórias de uns e outros há séculos.

Inventem-se novas histórias, invente-se um novo mundo. Melhor que isso. Não se invente história alguma. Mas porquê ter uma história? Libertemo-nos. Que as pessoas sejam livres de SER e, se quiserem, elas próprias contar as suas histórias ou nenhuma. Bem-vind@s à co-criação do Mundo!

copo meio cheio ou meio vazio?

2011-06-27T08:15:00.006+02:00

"Fazer parte do problema" será o "copo meio vazio" do "Fazer parte da solução" (copo meio cheio)???

Queres ter Paz ou ter Razão?

2011-06-26T18:19:00.001+02:00

Havia um Mundo que estava separado em dois grandes países.

Eles chamavam-se “os de cima” e “os de baixo”, se bem que para cada um deles “os outros” é que estavam em baixo, por isso, seriam eles “os de cima”.

Houve um dia, por acaso, em que um habitante de um desses países saltou. E foi um salto que, por ser único, se sentiu do outro lado do planeta.

No país vizinho estavam a sair do trabalho e ao sentir aquilo assustaram-se muito. Reuniram-se no ponto onde sentiram a trepidação e uma das pessoas lembrou-se de também dar um salto como retaliação.

Entretanto, no primeiro país, a pessoa que saltara tinha ido à sua vida e nunca mais se lembrara do que fez, até porque não tinha muita importância. Bom, até teve. Estava feliz. Tinha nascido o primeiro filho e a alegria fora tanta que ousara manifestar a felicidade – coisa rara nesses mundos. Mas houve uma outra pessoa que sentiu o salto da pessoa neste país e achou aquela situação absurda. Como ousavam?

E saltou.

A pessoa que havia retaliado ficara à espera de resposta, não fossem os outros atrever-se.

Mas eles, os outros, não quiseram ficar atrás. Então, chamou um amigo que estava naquele grupo e pediu para saltar com ele.

O habitante do outro país, ao ver que ficara em desvantagem de número, chamou também os seus amigos e os amigos dos amigos, e os amigos dos amigos dos amigos.

Nem foi preciso os governos se intrometerem. Em pouco tempo ambas populações saltavam sem ninguém saber já porque o faziam. Mas saltavam.

O planeta lá aguentava. A poeira levantada era varrida pelo vento que a levava sem rumo pelo Universo. O planeta ficava mais e mais achatado. Fino.

Quando não faltava mais do que 40 cm de espessura de terra para finalmente as pessoas de ambos países se encontrarem, abriu-se um enorme buraco no meio. As pessoas que estavam aqui saltaram directamente sob os pés e também se perderam no Universo propulsadas.

Ambas partes acusavam a outra do conflito quando finalmente se puderam ver, sem nunca deixar de saltar.

O homem, cujo filho acabara de nascer e que amava muito, saltava enquanto maldizia... “os outros”. E o resto do planeta acabou por partir-se.

Ups, engoli uma estrela!

2011-06-10T10:17:00.000+02:00

O meu primeiro livro está quase a sair. Saiba mais informações no FaceBook!

Uma jovem em plena crise de adolescência procura as respostas para os seus problemas. Refugiada no seu mundo, no telhado de casa, a ajuda apareceu na forma e do lugar mais inesperado - das estrelas. Este ser vinha a fugir dos amigos que @ perseguiam. A jovem ficou admirada por o Bullying ser fenómeno em todo o universo, e nem sabia ainda que enquanto se preparava para salvar o nosso planeta da destruição total, também ela viria a sofrer com o Bullyi... Ups! Já falei demais!

O Poeta Aprendiz

2011-06-10T08:07:00.000+02:00

Uma canção de Vinicius de Moraes e Toquinho, cantada e ilustrada por Adriana Calcanhoto.

Água

2011-06-09T22:36:00.000+02:00

Solidarités International et BDDP Unlimited veulent faire couler de l'encre from BDDP Unlimited on Vimeo.

Há mensagens tremendamente fortes e primam por ser simples. Esta é uma delas.

Evergreen

2011-05-31T03:50:00.003+02:00

by Yoann Lemoine

Replay

2011-05-29T22:52:00.003+02:00

Nuclear não, obrigada!!!

Momo de Michael Ende

2011-05-23T03:55:00.002+02:00

Um livro que conta histórias.

A história do tempo do tempo dos homens.

"Time will come to an end some day, but not until people don't need it any longer"

Os Vilões na Ficção

2011-05-21T02:31:00.000+02:00

Os personagens que mais ajudam numa história são os vilões. Sem eles, como poderiam o heróis florescer?
Quanto maior o vilão, mais o herói tem de dar de si e mais o autor tem de se conhecer.
É também assim que um autor se aprende, se escreve, se humaniza e desmistifica enquanto Eu.

Eu gosto de vilões ousados e excêntricos, mas fascina-me esta indecisão do Professor Snape. Ele não é tão mau como quer parecer. Ele quer que o Harry pague pelo que o pai dele lhe fez. É o mais real dos vilões. Um fraco que, por força, quer destruir o filho daquele que mais o magoou na vida - acha ele.

Não repara que ao perpetuar essa mágoa só ele sofre. Ele não sabe como se libertar dessa dor e provoca mais sofrimento a ele próprio. Se calhar é por isso que gosto dele.

No seguinte Link, está uma lista de alguns dos vilões mais expressivos da literatura. Não concordo com todos. Qual seria a minha lista?
hum...

http://www.linternaute.com/livre/magazine/les-pires-mechants-de-la-litterature/?f_id_newsletter=5015&utm_source=benchmail&utm_medium=ML125&utm_campaign=E10198587&f_u=12955472

Ó mar, ó vida!

2011-05-17T04:37:00.001+02:00

Deixa mergulhar nas tuas ondas,

Deixa-me ser tua.

Só mais hoje.

. final

2011-05-15T16:14:00.001+02:00

No princípio era o fim e tudo se tornou no que era antes de ser.

Foi o caos. A luz terminou com o riso da infância e abriu o Inferno das almas. Desci ao meu cais subaquático. A podridão precisava da sua rega diária.

Conheci o amor. Ou seria a MORTE. São tão parecidos... O que é 1 ou o que é a outra e onde estou eu. 3 linhas convergentes num único ponto, final por sinal. E sempre o Fim de Tudo.

O fora e o dentro não são partes do mesmo ser nem do mesmo corpo. O Tao perdeu-se algures no infinito do seu começo e término. Acabei também. Fui embora já há muito tempo. Ninguém deu por nada. Às vezes tenho a impressão de que só eu tenho conhecimento disso. Só eu procuro por mim.

Ponto final.

Red Ocean

2011-05-05T06:10:00.004+02:00

Karma

2011-04-18T05:50:00.002+02:00

O que os outros me fazem é karma deles, como eu respondo é o meu karma.

Gatos

2011-04-04T02:51:00.000+02:00

Uma das missões dos gatos, é ensinar os pássaros a voar!

97.02.22

2011-03-31T18:04:00.001+02:00

Hoje não sei o que escrever

Amanhã, não sei o que dizer

Tantas folhas brancas neste meu livro

Da vida, sem saber como as preencher.

Hoje, lembro-me do que comi.

Amanhã, lembro-me o que dormi.

Tantas noites, tantos pratos

Na vida e só agora me apercebi.

Hoje, sonhei com anjos.

Amanhã serei como tantos.

Tantos dias, tantas noites,

Tantos, tantos prantos.

Hoje...

Amanhã...

Tantas, tantos...

Tudo são encantos.

Quando uma flor diz "Bom-dia"

2011-03-21T09:07:00.003+01:00

E nós gritamos "Primavera"!!!

Agora

2011-03-16T00:34:00.003+01:00

Recordar não é viver, é enterrar-se.

Viver é existir no tempo presente, respirar o ar que nos rodeia aqui e não lembrar o cheiro da rosa que sentimos antes.

Experimenta alimentar-te da maçã que saboreaste a semana passada. Onde estão as suas cascas e restos?

William Blake - Auguries of Innocence

2011-03-05T18:08:00.000+01:00

To see a world in a grain of sand,
And a heaven in a wild flower,
Hold infinity in the palm of your hand,
And eternity in an hour.

A robin redbreast in a cage
Puts all heaven in a rage.

A dove-house fill'd with doves and pigeons
Shudders hell thro' all its regions.
A dog starv'd at his master's gate
Predicts the ruin of the state.

A horse misused upon the road
Calls to heaven for human blood.
Each outcry of the hunted hare
A fibre from the brain does tear.

A skylark wounded in the wing,
A cherubim does cease to sing.
The game-cock clipt and arm'd for fight
Does the rising sun affright.

Every wolf's and lion's howl
Raises from hell a human soul.

The wild deer, wand'ring here and there,
Keeps the human soul from care.
The lamb misus'd breeds public strife,
And yet forgives the butcher's knife.

The bat that flits at close of eve
Has left the brain that won't believe.
The owl that calls upon the night
Speaks the unbeliever's fright.

He who shall hurt the little wren
Shall never be belov'd by men.
He who the ox to wrath has mov'd
Shall never be by woman lov'd.

The wanton boy that kills the fly
Shall feel the spider's enmity.
He who torments the chafer's sprite
Weaves a bower in endless night.

The caterpillar on the leaf
Repeats to thee thy mother's grief.
Kill not the moth nor butterfly,
For the last judgement draweth nigh.

He who shall train the horse to war
Shall never pass the polar bar.
The beggar's dog and widow's cat,
Feed them and thou wilt grow fat.

The gnat that sings his summer's song
Poison gets from slander's tongue.
The poison of the snake and newt
Is the sweat of envy's foot.

The poison of the honey bee
Is the artist's jealousy.

The prince's robes and beggar's rags
Are toadstools on the miser's bags.
A truth that's told with bad intent
Beats all the lies you can invent.

It is right it should be so;
Man was made for joy and woe;
And when this we rightly know,
Thro' the world we safely go.

Joy and woe are woven fine,
A clothing for the soul divine.
Under every grief and pine
Runs a joy with silken twine.

The babe is more than swaddling bands;
Every farmer understands.
Every tear from every eye
Becomes a babe in eternity;

This is caught by females bright,
And return'd to its own delight.
The bleat, the bark, bellow, and roar,
Are waves that beat on heaven's shore.

The babe that weeps the rod beneath
Writes revenge in realms of death.
The beggar's rags, fluttering in air,
Does to rags the heavens tear.

The soldier, arm'd with sword and gun,
Palsied strikes the summer's sun.
The poor man's farthing is worth more
Than all the gold on Afric's shore.

One mite wrung from the lab'rer's hands
Shall buy and sell the miser's lands;
Or, if protected from on high,
Does that whole nation sell and buy.

He who mocks the infant's faith
Shall be mock'd in age and death.
He who shall teach the child to doubt
The rotting grave shall ne'er get out.

He who respects the infant's faith
Triumphs over hell and death.
The child's toys and the old man's reasons
Are the fruits of the two seasons.

The questioner, who sits so sly,
Shall never know how to reply.
He who replies to words of doubt
Doth put the light of knowledge out.

The strongest poison ever known
Came from Caesar's laurel crown.
Nought can deform the human race
Like to the armour's iron brace.

When gold and gems adorn the plow,
To peaceful arts shall envy bow.
A riddle, or the cricket's cry,
Is to doubt a fit reply.

The emmet's inch and eagle's mile
Make lame philosophy to smile.
He who doubts from what he sees
Will ne'er believe, do what you please.

If the sun and moon should doubt,
They'd immediately go out.
To be in a passion you good may do,
But no good if a passion is in you.

The whore and gambler, by the state
Licensed, build that nation's fate.
The harlot's cry from street to street
Shall weave old England's winding-sheet.

The winner's shout, the loser's curse,
Dance before dead England's hearse.

Every night and every morn
Some to misery are born,
Every morn and every night
Some are born to sweet delight.

Some are born to sweet delight,
Some are born to endless night.

We are led to believe a lie
When we see not thro' the eye,
Which was born in a night to perish in a night,
When the soul slept in beams of light.

God appears, and God is light,
To those poor souls who dwell in night;
But does a human form display
To those who dwell in realms of day.

O Mundo das Árvores

2011-03-01T15:43:00.000+01:00

- Bom dia, senhor Acácia!

- Muito bom dia, senhora Acácia!

- Pronta para mais um dia de trabalho?

- Sempre! Vamos render agora o turno. O Sol já quer nascer...

- É. Férias é só para quem pode.

Os senhores e as senhoras Acácia estavam sempre muito ocupados com os seus afazeres. Trabalhar com a terra era tarefa árdua, ainda mais quando esta pouco colaborava com nutrientes ou os céus faltavam com a chuva. Faziam o melhor que podiam, a cada dia que nascia. Afinal, tinham herdado de seus pais, não só o ofício, como a capacidade e amor àquela arte.

Obstinadas, conduziam os milhões de trabalhadores que baixo as suas colocações, haviam de cumprir as ordens do dia. As auto-estradas sempre ocupadas, mas nunca, nunca congestionadas, transportavam os produtos transformados e por transformar. A organização tinha de ser perfeita para que a cidade, corpo do ser, funcionasse e cumprisse o seu destino. As raízes subtraíam a matéria-prima que, em fileira, de baixo para cima, sem desperdício quer de tempo, quer de materiais, seguia para os escritórios e daí, para o resto da árvore. As células-escritório, peritas em organização empresarial, distribuíam tudo sem favorecimentos. A árvore, alter-ego da cidade, exigia que todos trabalhassem para o bem do um. Isto supunha que, dependendo das necessidades actuais, as respostas deviam estar à altura. Não havia lugar a reclamações ou greves. Já sabiam que todos ganhavam igual e trabalhavam também em igual medida, em turnos que apenas variavam segundo as estações do ano. Se bem que no inverno descansavam um pouco mais, no verão, a produção aumentava. A produção de flores seguida dos frutos, o aumento de horas de luz assim o ditavam, assim tinha de ser. Em especial os aeroportos - com a respiração na noite diminuída, a criação de oxigénio aumentava com as horas do dia a alongarem-se, para além da admissão de novos insectos. Uns ficavam apenas para almoçar ou tomar um pouco de sol, mas havia os que ficavam numa estadia mais prolongada, o que significava igualmente mais trabalho para as secretárias nas células. A recepção dos hotéis da cidade tinha de funcionar ordenadamente, os casos de sobrelotação estavam listados a vermelho e trabalhadores eram severa e invariavelmente advertidos caso alguma falha acontecesse. As ordens eram claras:

- Insectos de porte maior, devem ser deixados cair dos aeroportos e a sua estadia proibida. Outros animais devem ser expulsos caso não tenham contrato firmado com alguma das fábricas da cidade e se se recusarem a ir, mão-de-obra especializada na defesa – apenas trabalhadores temporários com autorização de residência – devem ser chamados a actuar.

As formigas e outros insectos, bastante profissionais por sinal, recebiam à comissão e quando este método não funcionava o ataque químico revelara-se bastante eficaz; que o dissessem as girafas que ignoraram os avisos dos espinhos... A enérgica acção de defesa das Acácias que se seguira fora radical. O serviço de mensageiros, entre entidades arborícolas, actuara na perfeição e dera aos generais a maior vitória das suas vidas. Não estivessem agora a desempenhar outras funções, ainda hoje estariam a festejar essa glória – a queda dura do inimigo.

Ainda que com tanto trabalho, a vida conseguia ser bastante agradável. Não era nada como a daquelas árvores nas cidades em que os ramos serviam para vandalizar, eixo de baloiços e marco de namorados. O cúmulo dos cúmulos acontecia quando as folhas caídas lhes eram retiradas dos solos, em vez de retornarem pela decomposição, à árvore-mãe... As notícias que por vezes ouviam, contadas pelos ventos, eram tenebrosas... Segundo o que se contava, árvores havia que, por dizerem não servirem para nada, eram sacrificadas sem qualquer sinal de apreço por serviços prestados. Por isto mesmo, todas as árvores vizinhas e não só, tentavam o mais que podiam, fazer horas extraordinárias. Era uma vida de sacrifício. As únicas alturas em que se permitiam um pouco de prazer, era durante os festivais de Primavera e Outono. Nessas alturas era vê-las, todas aperaltadas, vaidosas. Cada qual a mais bonita. Gabavam-se de ter fotógrafos e artistas a admirá-las e faziam-se ainda mais bonitas, como se possível fosse.

Mas tão-pouco se perdiam nesses apreços passageiros perante o muito tinham que fazer. As reparações constantes tanto da cidade interior como exterior e as mudanças de escritório pois estes ficavam disfuncionais se não actualizados, preenchia o tempo disponível que poderiam ter para desfrutar até dos seus novos produtos que se esforçavam por criar. “Suco de clorofila” era a novidade do Verão e as campanhas publicitárias começavam agora a arrancar.

“Quer sentir-se fresco e bem este Verão?

Beba “Suco de Clorofila”. A sua regeneração!”

A nossa história

2011-02-23T04:24:00.000+01:00

É uma história fantástica!
"We live in a World of wonders!"

"We are made of stars"!

: D

Satori

2011-02-20T08:06:00.000+01:00

Acordar

Abrir os olhos e pela primeira vez ver.

Tomar o primeiro fôlego. Sorrir.

Começar virgem o dia.

Conciliar a noite.

Saborear.

Ser.

Mensagens

2011-02-12T15:45:00.001+01:00

Agora que o dia dos "namorados" se aproxima, que tal distribuir amor por toda a gente?
Pega em post-its, escreve frases cheias de amor e coloca-as no supermercado onde costumas fazer as tuas compras, pelos postes das ruas, pela tua casa, pelo teu trabalho, consultório médico...

Vai saber pela vida, à pessoa que receber a tua mensagem, sem estar à espera.

: D

O cálice da vingança - 7ª e última parte

2011-02-05T20:09:00.000+01:00

- Bom dia.

- Bom dia. Em que lhe posso ser útil?

- Poderia vossa excelência chamar o artesão Chaves?

- Lamento muito, mas ele não se encontra aqui, de momento. Posso ajudá-lo?

- Precisava muito falar com ele. Quando volta?

- Ele deixou-me encarregue da loja, sou o primo. Ele não disse quando voltaria. Pode adiantar o assunto? Quem sabe posso ajudar.

- É por causa de um cálice...

- Hum... – O homem à frente da loja mostrou-se pensativo. – Mas... aconteceu algo? Partiu?...

- Não sei. Funcionava bem até hoje bem cedo.

- Como?

Satisfeito com o rumo que a sua vida tomava, Braguinha travava amizade com os políticos mais influentes de Portugal, seu país. Sonhava já com o posto mais alto na política. Quiçá chegaria a ser conselheiro do rei, quiçá, com este rei deposto...

Depressa se habituara aos olhares concentrados em si, à atenção desmedida pelos colegas de tribuna. Em apenas três dias evoluíra tanto que as mudanças pareciam ter meses, mesmo anos. – Bendito cálice – repetia para com os botões ao levantar-se pela manhã, saboreando o doce destino que profetizava.

Saiu à rua e foi atacado pelo cheiro agreste do lixo, águas paradas e dejectos humanos. Ao passar pelo mercado, foi abruptamente saudado pelo conteúdo do balde da peixeira, que atirava águas de limpar a mercadoria no bueiro mais próximo, que se encontrava exactamente a seguir ao espaço corporal do político. Chegado ao parlamento, o porteiro pediu-lhe as credenciais, deixara de o reconhecer. Os colegas nem o viram. – Que estranho! Toda a cidade fede como antes. Ninguém me trata bem... – Resolveu voltar atrás. Mal o fez, recebeu o brinde do dia (até ali...) – a rapariga com quem andava engraçado, embrulhava-se nos braços de um qualquer homem, na rua e nem ele o conhecia!

- Vou tirar isto a limpo! – Foi a correr para casa. Voltou a beber do cálice. Era o mesmo copo de onde tinha bebido todos os aqueles dias. Mas já não funcionava. Porquê? O copista havia de ter uma resposta. Ou fora roubado durante a noite ou muito bem enganado. Mas como? A rapariga? Não! Ela era demasiado ignorante para perceber o que fosse. Nem teria coragem para lhe aparecer à frente fosse esse o caso... Não, isto era obra do artesão. Só podia ser...

- Talvez se formos para dentro, possamos falar à vontade... – Falou o primo do mestre vidreiro. – Faça o favor de me seguir.

- Certamente senhor...? Enquanto caminhavam, Braguinha tropeçou num caco de vidro.

- Não ligue. Por vezes acontecem acidentes por aqui. Sabe como são os vidros... Cepo.

- Desculpe?

- Ah... Não compreendeu... Vossa senhoria pode tratar-me por Cepo.

- Curioso nome! – Admirou-se Braguinha. – Afinal onde anda o seu primo?

Cara de Cepo ordenou o mais velho dos ajudantes fechar a loja e subir, juntamente com os restantes miúdos e aguardar novas instruções. Acostumados a obedecer ordens, assim fizeram. – Agora podemos falar à vontade.

- Muito agradecido! Queira compreender sua senhoria que este assunto é verdadeiramente delicado.

- Deveras. – Cara de Cepo certificou-se de que não seriam ouvidos ou interrompidos. – Tem aí o seu cálice?

- Sim. Será que estragou?

- Não acredito. Tem mais alguma cópia?

- Não. Mas há mais cópias?

- Veja sua excelência que o meu primo...

- Não! – O político já adivinhava o que iria ouvir.

- Pois é verdade. Ele fez várias cópias do cálice e quis enganar toda a gente.

- Não!

- Sim! – Cepo aguentava-se. Queria rir. Sentia-se superior. Havia encontrado o verdadeiro cálice, livrou-se do artesão e estava prestes a acabar com o último testemunho dos poderes da taça. Fazia o trabalhinho limpo – tudo para dentro da fornalha, junto com o vidro derretido... – ficava com o negócio dos vidros, os miúdos trabalhariam para ele de graça e ficava sem problemas para a velhice que não tardava em chegar. Que mais poderia querer?

Pegou na cópia do cálice do político e desfê-la contra a parede.

Chocado, Braguinha ficou sem reacção. Apenas seguiu os passos do homem que estava à sua frente. – Então não há hipóteses de reaver o verdadeiro cálice?

- Nenhumas. O meu primo assegurou-se. Como pode ver, tenho aqui mais algumas cópias – mostrou-as – e não têm qualquer valor. – Cepo pegou nelas e também as desfez.

Braguinha ficou desanimado. Tantos planos para nada. Tantas ilusões...

- Mas diga-me. O que fez o cálice por si?

O Político contou-lhe os passados dias. Mostrando-se muito interessado, Cara de Cepo ouviu tudo. Braguinha desabafou e mostrou-se tão desiludido que Cepo achou não ser necessário limpar-lhe os passos.

- Pois, é como vê. O meu primo fugiu para parte incerta com o cálice verdadeiro. Deixou-me aqui com o negócio às costas. Nem sei como vou aguentar isto, sem ele.

- Desejo-lhe sorte meu senhor. – O político não era muito esperto. Os químicos da taça verdadeira que o mestre havia colocado na cópia haviam-lhe transformado a vida. Aderidos com cola de coelho, os componentes generosamente cedidos pelo cálice, foram o bastante para que, juntamente com o poder de sugestão, Braguinha conseguisse temporariamente alcançar os seus desejos. Agora, e sem perspectiva de reaver o querido tesouro que reteve tão pouco tempo, condenou-se a aceitar o novo destino. Cabisbaixo, despediu-se.

Cara de Cepo, mal o homem desaparecera da loja, permitiu-se rir a todo o volume. Encheu a caixa torácica e explodiu-a com prazer. Essa noite iria celebrar com o seu antigo amigo – o cálice! A sós. Não precisava de mais ninguém. Podia o mundo desistir de durar que lhe bastava o fiel amigo, que agora segurava entre mãos.

- Você! – Ante a surpresa daquela voz, o pirata deu meia volta. – Você tem o Cálice!

Cepo riu ainda mais e os músculos da cara quase se contorceram com o acto. Uma ruga aparecera, rodeando os lábios, fora tudo.

Braguinha, furioso, procurou a arma que estava algures num dos bolsos do casaco comprido que usava.

Cepo, que nunca descuidava da sua Impaciente, chegou-lhe primeiro e acariciou o pescoço do político com ela. Bem tinha razão em tratá-la intimamente assim. Sempre que se aproximava do cálice, ficava mais desperto. Notava-o conscientemente. A ligação entre os dois era endémica.

- Você é mesmo primo do artesão? – Perguntou Braguinha desconfiado.

- Oh homem! Com esta espada?

- Foi você quem matou o Gagueiro!

- Ah, ah, ah, ah! Tarde demais para ficar inteligente, não acha? – E com esta última frase, Cepo brindou o adversário com o golpe da paz eterna, para depois reparar. – Bafo de cão! Vou ter de limpar tudo outra vez! – O sangue escorria. Depressa arrastou o corpo para a fornalha. Esperou um pouco antes de chamar os rapazes. Entretanto limpou as marcas líquidas do falecido visitante e disse para se controlar. – Não podes matar todos os clientes que entrarem. Foi o primeiro e o último está bem? Já terminaste com o artesão, agora um cliente. Assim vamos à falência! – Cepo recuperava o riso temporariamente parado. – Quando isto não der mais, acho que podias dedicar-te ao espectáculo!

Havia piratas que aguentavam ouvir as suas histórias continuamente, rir e bater palmas de e a si mesmos. Cara de Cepo era um deles.

Cheio de pompa e circunstância, batia à porta o emissário do rei. – Venho buscar a encomenda para a sua majestade.

O aprendiz mais velho atendeu.

- Onde está o teu mestre? – Ordenou o emissário.

- O mestre não se encontra aqui faz dois dias, mas o primo esteve a trabalhar no cálice toda a noite. Eu não queria incomodá-lo. Deve estar muito cansado. Já o tentei chamar, mas nem se mexe. Até parece morto... Queira perdoa-me, senhor. Eu trago-lhe o cálice.

O rapaz pegou no cálice. Tinha a certeza de que era o certo. Depois de tantas provas que o mestre havia feito, parecera-lhe aquela a melhor das peças. Bom, a única, já que todas as outras haviam sido destruídas. O rapaz tinha orgulho de trabalhar com um mestre tão criterioso e perfeccionista como o que ele tinha. Achou o primo dele meio estranho. Não tinha bem a certeza de ele saber o que fazia, mas ordens eram ordens, e se o mestre tinha dito ao primo para ficar com a loja, quem era ele para duvidar?

O cálice, que aterrorizara as peças todas na loja desde que regressara, estava finalmente feliz. Conseguira vingar-se de todos quantos lhe puseram mão. Estava a caminho do seu destino primordial. Foram precisos anos - não importava. Foram precisos os químicos das suas paredes - tão-pouco importava. Estava a apenas um passo de libertar o que a bolha continha e nem ele próprio sabia. Serviria unicamente uma vez, mas estava orgulhoso. Serviria o rei. A alma que o artesão lhe emprestara para o criar, finalmente seria liberta e juntar-se-ía à que, incompleta, agora a buscava desde que o mestre aspirara pela última vez. Nunca saberia que nele residia a frustração do seu criador de quando se sentia incapaz de perfeição. Por isso era a bolha grosseira, porque o que a preenchia também o era.

Estranhara o artesão que desde aquele cálice, vergonha das suas vergonhas, nunca mais realizara um trabalho com incorrecção. No entanto, era precisamente aquela peça que o perseguia e que por ela viria a morrer.